6 février

 

Série noire - partie 4/4

 

En un instant sa mémoire archaïque enregistra la plaque d’immatriculation. A jamais. La merco déboule sur le boulevard à vive allure, mais le van, gonflé, Tom vient de s’en apercevoir en écrasant la pédale de droite, a du répondant. Trois files, la bagnole jongle avec les voitures qui roulent peinard, un flash, voilà pourquoi, Tom s’en fout, il n’a pas le permis, merde il tourne à gauche, il a dû s’apercevoir que je le filais, avec cette voiture de clown. Dérapage queue de poisson, la tire de luxe est de nouveau dans son viseur. Il a un chauffeur, ça se corse, attention la vieille, le gosse, feu orange, rouge le VW est dans le rouge aussi. Sirène, va falloir de plus semer les flics ! Les gens regardent passer les deux, trois bolides, effarouchés, mais Tom n’a pas le temps de s’en apercevoir. Cent vingt, sur un périph, attention à droite, cent sur une ruelle, Tom coince le klaxon les passants giclent sur le trottoir. Attention ! le chien, Tom fait une embardée redresse que c’est un miracle, les flics se rapprochent, qu’il s’arrête ! Un camion en travers, il est obligé.

 

L’homme, descend de sa confortable Mercédès en courant. Tom s’accroche à sa ceinture et redémarre plein gaz. Il attrape le gonze en plein milieu du passage pour piéton, sent les os craquer sous lui, accélère, patine un peu sur la bouillie du cadavre et s’enfuit en laissant des traces de pneus rouges.

Œil pour œil, dent pour dent.

 

Ce salaud avait écrasé Jerry son chien, un magnifique bâtard qui n’avait jamais fait de mal à personne, un chien fidèle parmi les fidèles qui avait comblé sa solitude depuis le décès de sa femme, cela faisait quinze ans maintenant.

 

Et il ne s’était même pas arrêté pour s’excuser.

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