Qui a tué Rose Mamma Park ? (Partie 4/5)

 

Quand une pute et un nègre travaillant tous les deux dans le noir pour Johnny…

-… Mais, Washington… Ce n’est pas par là…

- Non, Georgette, et je ne suis pas exactement ce qu’il est convenu d’appeler un esclave noir…

- Tu… Tu ne travaillais pas au sous-sol ?

- Si… Bien sûr… Au fait, Georgette, entre deux tapins, il ne t’arrivait pas de faire des extras ?

- Si… Bien sûr... Mais là, on va pas tuer Jerry, le contremaître ?

- Si… Bien sûr... Hum… Enfin…

- Salaud de contremaître, je l’étranglerais de mes mains… Mais on va pas chez lui ?

- Je l’ai attiré dans un terrain vague… Descends, on arrive… Georgette - le nègre blanchit - tu sais combien je t’aime alors dis moi… Washington sort un cran d’arrêt.

- B… bien sûr, mais je ne vois pas Jerry…

- Tu as couché avec Johnny…

- Comme j’ai couché avec des milliers d’hommes…

Le noir lève le couteau.

- Johnny n’était pas un millier d’hom… Il s’écroule, sa tête vole comme une pastèque éclatée par un piolet de pompier…

Georgette jaillit sur l’assassin en hurlant, elle s’empale sur le cran d’arrêt de Washington son amant…

Günther descend du train de Berlin. Imperméable au ras des bottes, pour le peu qu’on en voit ça m’a tout l’air d’être des Santiags à l’autre bout du bonhomme, environ un mètre quatre vingt cinq plus haut, un Stetson couvre une présumée calvitie. Ou un tatouage. Ou un tatouage sur une calvitie. Une valise bouclée par des clés à code, l’homme sort de la gare. Les gens s’écartent sur son passage, croyant voir en lui la réincarnation de la Gestapo. Ils n’ont pas tout à fait tort. Hôtel de la gare, visiblement notre homme n’est pas à cheval sur le confort. Il s’assure de l’étanchéité de sa porte de chambre et descend déjeuner. Contrariant - pas longtemps - le serveur, il choisit une chaise dos au mur.

De retour dans sa chambre, il quitte son imper, saute avec ses Santiags rouges sur le couvre lit et se permet une sieste, le rendez-vous n’est qu’à dix-sept heures. Le matelas est confortable et Günther s’endort très vite, sombre dans un cauchemar où les flingues n’existent pas. Il se réveille sans aide extérieure, se dresse, impressionnant.

Il ouvre sa valise, et méticuleusement monte un pistolet. Il a l’air de gros calibre pour une si petite proie. Harry, fils cadet de Johnny et son seul héritier après le carnage, quatorze ans. Günther enfile son flingue dans son porte joujou, remet son imperméable et sort de l’hôtel.

Il monte dans sa voiture grise, contact. Une déflagration fantastique descend les vitres de tout le quartier et pulvérise la BMW et son chauffeur.

 

A suivre...