Ça y est,

 

- Amandine, cesse de tripoter cette urne, s’il te plaît !

- Bien maman. Je tiens toutefois à te rappeler que je viens de fêter mes vingt-neuf ans...

- Excuse-moi, la fatigue...

- Imagine ! Si je la lâchais...

- Tu te débrouillerais pour demander à la femme de ménage de ramasser ton père à l’aspirateur...

- Ça l’aurait fait rigoler...

- Qui ? La femme de ménage ?

- Non. Papa...

- Au fait... Les cendres ? Moi je verrais bien l’urne sur le piano. Ces derniers temps, ce qu’il jouait devenait supportable... Et puis il adorait...

- Ouais... T’as peut-être raison Mélanie. Mais Eve, dans ces conditions, n’oserait plus approcher le piano...

- Tu vois ça avec tes yeux d’adulte ; ta fille n’a peut-être pas la même approche de la mort.

- Toi et ta psychologie de bazar... Enfin... Qu’est-ce qu’il voulait, lui ?

- Le moins de tracas pour nous. Ce qui ne nous facilite pas forcément la tâche...