L’empire d’essence.

 

Ma combinaison pue l’essence, mes mains puent l’essence ; mon corps entier mes cheveux puent l’essence... Le soir, je reste des heures sous la douche à me frotter, me décaper, curer mes ongles profondément noircis... Rien à faire,

je pue l’essence...

 

Cependant, je n’arrive pas à être malheureux, car l’argent que je gagne en vendant cette essence

 

embaume le vent du large.