Le poids des feuilles, le choc des cercueils...

 

Quelle idée de mourir en juillet ! Suer dans un costume trop petit, la cravate qui gratte alors que les copains barbotent !! La poignée de terre qui cogne le cercueil les fleurs qui fanent sous le soleil... Les vagues créées par une planche à voile viennent mourir aux pieds des orteils ensablés et les glaçons cognent contre le verre tandis que l’autre débite son rosaire... Et dire que le vieux qui gît était odieux de son vivant...

 

Nous aura fait chier jusqu’au bout...

 

On fait semblant de pleurer, on se force pour faire naître une larme, on pousse comme aux cabinets...

Quatre-vingt-huit ans aux cerises et y’en a encore pour pleurer pour de vrai !! C’est sûr elles qu’elles chialent les vieilles, z’ont peur d’être les prochaines sur la liste...

 

Ah... Mourir au lit, oui...

 

Mais d’un orgasme trop violent...