Alcool.

 

Nuages. Brumes agréables qui viennent voiler ta pensée saumâtre. Liquide brun, vert, rouge, jaune-vert, feu d’artifice de leurre, cache misère, trompe la mort. Les notes perdent leur acidité et deviennent rose bonbon, les mots qui blessent sont comme une épée molle de théâtre. Le corps, raide comme un balai se dénoue et entame un ballet matelassé, les hanches tanguent. Les paupières tombent doucement sur les yeux rougis, carton chaud qui protège le clodo des agressions de la bise.

 

Allez, encore un, un dernier, pour la route. Pour faire le funambule sur la ligne blanche au mépris des méchantes autos.

 

La morale.

L’alcool, c’est mal !

 

L’alcool c’est le mal !! Tu t’es vu quand t’as pas bu ? Croisé dans ton costume coincé et ton living trois pièces et tes crédits sur ton boulot ton auto ton portable tes sous tes gosses ta femme ta maison de campagne

 

et ton chien qui chie où on lui dit de faire ?