Et si c’était le bonheur

 

Le dimanche s’annonça mortel. Jusqu’ici tout allait bien, je rangeais ma cahute de vieux célibataire et programmais la venue de mon amie. Le soleil tapait derrière le Velux Mozart gazouillait sur la chaîne son concerto pour flute...

Un coup de téléphone assassin.

Avant de décrocher je savais : c’était elle et elle ne viendrait pas. Mon dimanche s’abattit comme un château de cartes. C’était elle et elle ne viendra pas. J’étais abattu tel le château de cartes mentionné précédemment. Comme on n’était qu’au début du printemps on n’entendit pas les mouches voler pendant une bonne demi-heure, car j’avais claqué le bonheur insolent de Wolfgang Amadeus. Puis je pris une décision énergique et m’en vint glaner de-ci de-là quelques lauriers bien mérités au salon du livre où mon dernier roman avait fait, selon moi, un tabac. Je fis chou blanc et traversai la rue pour me rendre chez une amie chaleureuse et friquée. Et là, ils m’attendaient dans le jardin un verre de Bordeaux à la main, une expo de peinture magnifique dans la grange et un quatuor à cordes que se chauffait les doigts.

Le bas de la page arrive trop tôt

pour entrer dans le détail du bonheur qui m’envahit...