Mirabelle déambule sur le quai. Elle porte une salopette avec une grande poche kangourou, c’est plus pratique pour ce qu’elle fait. Elle heurte de l’épaule un homme bien mis, cinquantaine bedonnante, imperméable beige, celui des inspecteurs de police. Mon Dieu, pourvu que ça n’en soit pas un ! Elle accélère le pas tourne à angle droit tandis que retentit la voix du volé. Bien garni le portefeuille elle ôte les cent euros en billet de vingt et jette l’escarcelle à la poubelle. A midi elle pourra se payer un bon restaurant. Elle jette un œil sur les unes de tous les journaux qui prévoient la fin du monde pour ce soir minuit : apparemment elle n’est pas la seule à ne pas y croire, les gens se promènent et crient au voleur comme d’habitude. Soleil d’hiver caresse les coques des bateaux amarrés, Mirabelle s’installe à l’Hippopotamus, restaurant réservé aux jours de liesse. Ce dernier jour est beau et elle pourra manger en terrasse sous un brasero. Elle s’y arrête parfois lorsque sa main caresse un portefeuille bien garni, le garçon la connaît et lui apporte un Américano et des olives, elle déteste les bretzels.

Un jour il lui arriva une affaire curieuse : un de ses clients, retraité propre sur lui, sa cible favorite, était assis trois tables plus loin... Mirabelle ne voulut louper le spectacle pour rien au monde. Il s’aperçut qu’on l’avait allégé à l’île flottante, rougi sous sa calvitie, il se leva renversa sa chaise et partit sans payer... Encore plus fort qu’elle...

 

A suivre...