Vingt-deux ans

 

Est-ce qu’on peut s’aimer encore après vingt-deux ans de gosses à torcher ?

 

Elle a pris des rides et moi du bide et des cheveux blancs. Au moindre reproche et même si ça n’en n’est pas un, je monte bouder dans mon boudoir. Elle ne supporte pas elle ne supporte plus qu’on range les assiettes dans le lave-vaisselle sans les rincer ; je deviens fou lorsque je glisse sur des poils de cul qui se prélassent au fond de la baignoire.

Nos comptes aussi sont tranchés à la hache.

 

Est-ce qu’on peut encore s’aimer après vingt-deux ans de gosses à torcher ?

 

Et pourtant, je ne supporte pas de l’entendre pleurer, même si c’est à cause de moi, et pourtant j’ai peur quand je fugue,

et pourtant, s’il lui arrive de penser à un autre lorsqu’on fait l’amour...

 

Et pourtant...